—

Non ho dimestichezza con le montagne e durante il viaggio queste mi sovrastano, mi cadono addosso, ma
io ho sempre cercato un punto di vista che fosse allo stesso livello delle cose che dipingo, con le linee
verticali parallele ai bordi del foglio.
Ancora nel tragitto vedo a sinistra la segheria e a destra il letto di sabbia del fiume. Capisco che 1. qui le
cose hanno un metro che va al di fuori di tutto e non potrò mai prendere me stessa come unità di misura, è
una terra di microbi e giganti, e 2. tutto si organizza e dispone secondo vuoti e accumuli, di ogni cosa o
non ce n’è o ce n’è cento.
Confido ancora in una dimensione umana nella capillarità del progetto di Gellner. Quando arrivo però mi
rendo conto che questa è un’opera dal respiro grandioso come le montagne, poi pensata in ogni minimo
dettaglio e quindi perfetta, conclusa.
L’unica speranza di azione è nello spazio vuoto che intercorre tra il progetto e il presente – gli imprevisti
del percorso nel mezzo, le forme smussate e corrose che suggeriscono altro, rivelano immagini fugaci e
mi assegnano il compito di fissarle.
Mi chiedo se sia più assurdo che questo posto sia stato costruito o abbandonato; ed è entrambe le cose per
motivi diametralmente opposti. Non voglio trovare una risposta al paragone perchè se il senso civico mi
fa schierare da una parte, l’egoismo dell’artista è conscio che senza questo epilogo non avrei trovato niente
da dire.
Ho bisogno di tempo per digerire tutto questo, è una proteina complessa che deve essere spezzettata tante
volte prima di poter essere utilizzata.

Nuvola Camera, luglio 2023

Pitture rupestri nell’antropocene? Quante cose futili dice la gente, le espressioni poi: sempre le stesse, là.
I pittori – qua Valeria e Sebastiano – vogliono dipingere le superfici. Quarantamila anni fa, oggi. Ma noi abbiamo un progetto segreto per luminare le pitture paleolitiche da un grotto segreto e periglioso, e son le pitture originali – intendi il gesto reiterato nel vuoto dell’aria-caverna? Che dice, voglion fare come van Meegeren? Vedremo, per ora siamo qui, sopra alle infermerie, ci si arriva dall’Attico Prometeico, se vi ci portiamo. Con quei carboni, non dureranno gli eoni.

Dice Sebastiano:
La nostra attenzione, in effetti, si è rivolta fin da subito ai tetti della Colonia.
I tetti possono essere utilizzati in diversi modi, come rampa per slittini improvvisati, ad esempio.
Sono utili per varie cose, insomma, senza poi dimenticare che non ci fanno piovere dentro.
La loro superfice, in lamiera arrugginita e a tratti erosa crea trame interessanti, suggerisce forme.
Abbiamo raggiunto la conclusione che la copertura andava sfruttata: da sopra, non da sotto.
Un grande foglio/tela su cui poter raccontare storie.
Storie e miti di animali e persone.
Gli uccelli che muoiono schiantati sulle vetrate dell’aula magna, L’orso Misha alla Gabbia, Le martore che la abitano tutt’ora (testimoni le fatte), Sirene? No Anguane (sì, ci sono
anche quelle quassú in montagna), bambini della colonia, Christopher e gli altri cervi dell’Antelao, eccetera.
Allora abbiamo fatto questo: macinato il carbone trafugato dal forno di Nic e fatto il pigmento nero.
Disciolto candele, miscelato i due componenti (q.b) e versati in stampini ricavati da lattine di birra da battaglia, raffreddati nella neve.
Fabbricato così dei pastelli di Cera. Ci siamo diretti verso il tetto e abbiamo iniziato a riempire la superfice.
Resisteranno alle intemperie, o si scioglieranno sotto il sole estivo?
Finora sembrano tenere, poi chissà.

Dice Valeria:
Quando sono in montagna mi sento piccola come quando da valle guardo le persone sulla cima e le vedo minuscole.
Come formiche.
Beate le formiche.
Si arrampicano e si allontanano da terra, sembrano più piccole, vanno più in alto dove si vedono meglio le cose grandi. Allora io mi arrampico sugli alberi e sui tetti perché sono piccola e voglio vedere le cose grandi.
I tetti di Borca sono delle stanze senza muri, pavimenti giganti che finiscono dove inizia la foschia, l’Antelao, un albero, il Pelmo, una nuvola…

Virginia Dal Magro, Febbraio 2022.

Energie
Giungo a Borca nel buio.
Immense stelle sul capo,
un sonno scurissimo.
Dalla capanna alla colonia,
Cuore di un primitivo organismo,
immerso.
La roccia,
scende e sale,
È rampa di gomma.
Lunghi passi, un labirinto di giallo, rosso, grigio e blu.
Gli abitanti, un saluto.
Batteri e linfa vitale,
reggono in piedi l’immenso edificio
Angoli, stanze, sondo nel vuoto del passato.
Parassita mi muovo, calpesto, accarezzo, bacio,
osservo.
Da dentro a fuori,
L’epifania di un capriolo.
Dall’alto le montagne guardiane osservano
e custodiscono.
La dimensione sospesa, autosufficiente.
I muschi ed i licheni,
specchio della colonia,
fragili ed incrostati, vivono.

Fosco Lucini, marzo 2023

Altre voci, altre stanze
Arrivato da circa un’ora presso Dolomiti Contemporanee a Borca, mi hanno appena raccontato cos’è la Colonia dell’ex Villaggio Eni. Architettura persa nel paesaggio, entro e mi perdo nel paesaggio architettonico. Qui c’è freddo e buio. Lunghi e larghi corridoi serpentini, come i tornanti di montagna mi trasportano verso l’esplorazione. Tanti piccoli scorci quadrati tappezzano le pareti, mi ricordano il De Stijl e Danny di Shining che vaga per il piano dell’Aula Magna.

Questo luogo mi sembra tanti luoghi postumi dormienti: un’ex colonia piena di oggetti e strumenti impolverati e usurati, un luogo dove i lavori degli artisti sembrano immersi in una dimensione atemporale. Diversi tempi coesistono in un tempo cairologico.

Ho vagato attraverso gli spazi vasti della Colonia. Mi sento inglobato, parte del luogo. Non ho più l’impressione di essere un esploratore in visita, non ho più l’impressione di vedere una linearità temporale, tipica della relazione con l’oggetto abbandonato. Vorrei interagire con qualcosa, che sia con questa stoffa stampata, con l’architettura, gli utensili, la natura. Vorrei stare un attimo qui come un cervo, non distinguere più i layer temporali, gli utensili da opere d’arte, l’architettura dal paesaggio. Un luogo non abbandonato, ma che vive sempre nel presente, non cristallizzato, pronto ad essere stravolto nelle sue inesauribili relazioni.

Perché il cervo?

Non ho dipinto il cervo per una questione simbolica o per riferirmi alla fauna alpina.

Durente i giorni trascorsi in Dolomiti Contemporanee, l’immagine del cervo si è manifestata in forme diverse. Poco prima di arrivare presso l’ex villaggio Eni vediamo un cartello stradale con effigiato un cervo. Arrivati presso gli uffici di Progettoborca, incontriamo Gianluca che,  nel nugulo d’informazioni, ci racconta di un avvenimento che ha come protagonisti un umano e un cervo. Una breve storia che mi ha evocato la dimensione del mito. Usciti dall’ufficio ci avviamo verso l’ex Colonia, dove per un momento mi sono percepito come un cervo selvatico, vagavo per le stanze senza concepire i layer temporali che racchiude questo luogo, le opere d’arte dagli utensili usurati, l’architettura dal paesaggio. E’ trascorsa neanche mezza giornata che questa figura zoomorfa si è presentata in tre forme diverse: rappresentazione, racconto e “impersonificazione”. Il giorno seguente ho visto per un istante la sagoma di un cervo al secondo piano dell’ex fabbrica Dolomit di Cibiana, che mi ha ricordato un vecchio disegno realizzato quando avevo circa sei anni. La sera, prima di coricarmi, ho iniziato a leggere una delle storie presenti in Storie Pallide, un raccolta illustrata di miti popolari delle Dolomiti reinterpretati da due artisti contemporanei, dove viene evocata la figura del cervo: quest’ultima è sommariamente la presenza intangibile che ho percepito di più nei giorni presso Dolomiti Contemporanee. Ho deciso di evocarla sotto forma di rappresentazione incolore, un’immagine quasi invisibile che inevitabilmente muta in relazione allo spazio in cui viene inserita.

Emanuele Caprioli, novembre 2021

Anna Furlan, ottobre 2021

Ogni buco è un occhio, ma l’Occhio è una sporgenza
guarda, tocca, ascolta, annusa.
Serve avere paura e/o/a fare paura?

Angoscia dei bambini in pentola gigante.

Si rincorrono negli spazi lunghi, singolari pluralità, martore senza popoli, ma soprattutto senza populismi.
Saremo più intelligenti nella somma di molte stupidità o sarà il contrario? Bramiremo assieme nelle notti e ci ritroveremo cornuti e riprodotti?

Girare (sempre sul girello!) è bello perché così non bisogna scegliere dove guardare.

La leggenda dello sciamano?
La somma dei numeri naturali è uguale a zero?

Gli sguardi si incontrano: ostili, curiosi, altri bambini.
Micro macro, pieno vuoto, l’ascesa e l’abisso.
Quale e quanto brivido dicotomico riempie la testa  degli artisti?
Chissà se la sintesi (forse) esiste (come tutto) nelle parentesi di un battito (d’ali di farfalla?)
O nella luna che appare tra due muri.
Aiuto sto diventando sentimentale, colpa delle grappe o della luce che comincia a colare?

Odore di rivoluzione che è uccidere (rendere ridicolo) il pudore, coltivare il marcio, macinare l’intonaco, tessere la polvere, spostare la terra.

Sator arepo tenet opera Rotas: Il seminatore palindromo (che) con l’aratro muove le sfere del mondo,
Rotola (viene giù) con la montagna e il (che) peccato si trasformerà ancora in un mucchio di pietre, piene di significato.

Nel frattempo si inventano ruote quadrate per spostare meglio zolle e sassi (ancora le montagne) o per girare il mondo, anche nello spazio di una stanza;
cercando, magari inutilmente, di schivare il vuoto diabolico e accattivante che (mi) aspetta sempre dietro L’angolo.

Per fortuna ho sempre i funghi in tasca.

Maria Giovanna Zanella, ottobre 2021

eccomi!

Nel respiro dell’Ora.

A te – DO|lo-la|mia
voce e il suo timbro.

Seiza (è) l’inchino dello sguardo.
In seiza Ho scritto qui nello spazio sincopato
- verde – in-sonorizzato quanto ti lascio Ora leggere:

Verticale

A la luce del primo sguardo
Lo senti il ticchettio dell’orologio [?]
Un rin-tocco
d’Ora dipanata.

| | | | | | |SI|

La vite preme nel bianco e si accorda sulla settima nota del SI
Sorge la domanda: «si può parlare di musica senza la coscienza umana» [?]
«Cos’è la musica» [?] Un movimento.
«e chi si muove» [?] Il suono.

Silvia Listorti, 2021

Un occhio sul muro della Colonia
che pare un nerino del buio
chi lo incontra?
Uno sguardo monòcolo, un pò ciecato, un pò da ragno, che vuole essere spiritello.

Alberonero, settembre 2022

Walking down
I feel (my stomach)
Enlarge In a size my stomach can finally Accept its heaviness
That has been unrolling since days

The cat bites on my arm align to the cracks
I’m inevitably torn to linger, to surrender
(And to be subject)

I don’t feel a flow
I never felt a flow
And Especially now when i’ve fallen from grace..

Dry glass as a fundament for distraction
Pressing onto me
A not (!) uncanny force
Regardless, I seem to want to call out (something)
To become somewhat enlarged myself
But I restrain

Magdalena Mitterhofer, giugno 2021

Carissimi, mi auguro che il vostro campeggio sia stato all’insegna del sole.

Vorrei consigliarvi vivamente di raggiungerci al più presto. Qui a Borca il luogo è splendido, fornito di ogni possibile confort, specie la villetta che ci ospita. Questo è un posto da visitare, una realtà contemporaneamente inaccessibile e alla portata di tutti, complessa e semplicissima da comprendere. Serve però farne esperienza diretta, per non finire a fare discorsi di altri, rimescolati, masticati e digeriti.
Le cose non hanno un solo contorno, ma infiniti contorni.

Abbiamo già fatto alcune passeggiate abbastanza lunghe e speriamo di farne altre più in alto.
Anche se non usciamo spesso perché fuori ci sono gli scheletri.

Porteremo via con noi un pezzo di Borca, e lasceremo qui qualcosa di nostro.

Un saluto affettuoso da noi tutti.

Giulia Maria Belli, aprile 2021

Sto sbagliando. È un altro genere di inversione.
Sono le stesse sensazioni di quando, in silenzio, si ascolta la montagna. Quando si studiano le tracce di chi è passato e di chi passerà. Quando nei tratti più ripidi si deve aver paura.
D’inverno le montagne si scalano con gli sci.
L’inversione è un gesto. Si punta un piede verso destra e si pianta l’altro verso sinistra. Li si riallinea ruotandoli.
È un gesto apparentemente innaturale. È l’unica soluzione per scaldarsi e salire.

Stefano Collarin, dicembre 2021

-

Entriamo, ride.
È caduto un pezzettino di roccia della montagna, e perché la montagna frana mamy? Che peccato non l’abbiamo visto, è un avventura. M. (2 anni e mezzo)
Mi perdo in questo mimetismo divento parte del paesaggio e anche io divento questo pezzettino di roccia che frana. Mi ritrovo a inseguire con lo sguardo i segni tracciati prima di me, in qualche modo la storia che mi ha preceduto e portato fino a qui. Come una chiromante che legge la mano, leggo la roccia, le pareti, i pavimenti.
Mi accorgo che Gellner già lo aveva fatto, è evidente, il suo sguardo è così mimetico ma allo stesso modo onnipresente, guida attenta la mia visione. Entro nella colonia dopo 5 anni, mi ero dimenticata dell’odore del luogo, della luce radente, del blu profondo, del rosso, il giallo, il rosa, i giochi. Mio figlio ride, le rampe le percorriamo con il passeggino, corriamo e per un istante diventa leggera questa struttura, diventa presente e viva, in quel momento lo spazio diventa anche un parco giochi, ci fermiamo a giocare.
Dove sono i bimbi mamy?

 Cristina Calderoni, ottobre 2021

-
All’interno dell’ex fabbrica Dolomit l’immagine di un volto con occhiali è abbandonata al suolo. Un supporto in carta plastificata riporta il viso di una donna. Capelli sfavillanti e una pelle ricoperta da una spessa patina di trucco danno una forma plastica e statuaria alla figura. L’aspetto classico viene accentuato da un’espressione fredda e statica. La donna indossa un paio di occhiali che occupano la parte centrale della composizione. Cerniere metalliche e cangianti connettono le stanghette dell’oggetto al resto della montatura in acetato di cellulosa. Il feticcio industriale sembra estendere le fattezze pulite del volto.
L’immagine perfetta, abbandonata in mezzo ai residui della fabbrica, vive ora in un rapporto di forte antitesi col suo contesto. La sua estetica ideale, oggettivata e anonima, tra i materiali e le lenti frantumate, fa pensare a contraddizioni e transiti continui. Rifletto sul passaggio dal mobile all’immobile, dal vero al falso, dal rumore al silenzio. Cerco di attenermi al presente, a un attimo che non ha seguito, ma mi ritrovo nel passato proiettato nel possibile.

Ludovico Orombelli, novembre 2021

Lav (6anni e 1/2) dice che i nomi sono per chiamare.
Come sono incominciati i nomi? Il nome del sole, come è incominciato?
- Non lo so -
Da dove viene il tuo nome, “Giulio”? Chi ti ha dato il tuo nome?
- Non lo so -
Tuo papà?
- Si -
E il nome del sole da dove viene?
- Dal cielo -
È stato qualcuno che ha dato al sole il suo nome, o questo nome è nato da solo?
- È stato qualcuno – Chi?
- Il cielo -
E il nome dell’Arve, da dove viene?
- Dalla montagna -
Sono stati dei signori a dargli questo nome?
- No -
eccetera.

Fert (7anni), a proposito del nome del Salève:
Come è incominciato questo nome?
- Con una lettera -
E questa lettera da dove veniva?
- Dal nome -
E questo nome?
- Dalla Montagna -
Come il nome è venuto dalla montagna?
- Con una lettera -
E da dove veniva questa lettera?
- Dalla montagna -
Le nubi si chiamano nubi, no? Da dove viene il nome delle nubi?
- Il nome? Il nome è il nome! -
Va bene, ma da dove viene?
- Dalle nubi -
Che cosa vuol dire che questo nome viene dalle nubi?
- È il nome ch’esse hanno -
Come si è creato questo nome di nubi? Come è incominciato?
- Da solo -
Va bene, ma il nome da dove è venuto?
- Da solo.

Jean Piaget, (1966), La rappresentazione del mondo nel fanciullo, (1st ed., pp. 69-70) Torino: Boringhieri

Giovanna Bonenti e Fabio De Meo, settembre 2021

Salendo le rampe di gomma ho strisciato una scarpa a terra che ha fatto il rumore di una scorreggia.
E che riecheggia nei corridoi lunghi
E pieni di fantasmi
Casa di mia nonna aveva una stanza chiusa, con armadi chiusi, con cassetti chiusi.
Ci sono entrato solo dopo che anche lei si è fatta fantasma
E dentro non c’è era niente
di quel che m’ero immaginato.
Però la sua vita
Chissà
se i fantasmi scorreggiano?
O Vanno al cesso, sbagliano di accendere i fornelli, sbattono i mignoli,
si vengono incontro per i corridoi e tutti e due vanno a destra poi a sinistra poi si piantano
poi si ricordano di essere fantasmi e si passano attraverso,
hanno paura di altri fantasmi, o di andare al cesso soli,
trovano porte chiuse ci pensano si battono la fronte con il palmo
si danno del “cojone sei un fantasma” passano oltre.
O dicono di aver visto un umano e altri fantasmi
dicono che non esistono gli umani,
o hanno bisogno di coperte in più,
o fanno briciole,
o si bevono uno spirito,
o si fanno la doccia fredda,
o passano il mocio,
o riescono a stare sotto il phon,
o perdono le chiavi.
O strisciano le scarpe facendo le rampe e cercano
di convincere altri fantasmi che era
il rumore di una scarpa sulla gomma.
Quanto tempo serve ad un fantasma per abituarsi di non avere più un corpo di carne?
Vabbè Comunque
non sto camminando solo, quindi devo strisciare
di nuovo.
Apposta
la mia suola sulle rampe di gomma.
Ho convinto me che quel suono non era il peto di un fantasma.
Ora Devo convincere gli altri che non era
Nè il mio culo nè un fantasma

Nicola Facchini, ottobre 2021

La prima cosa che vedo, che vuole forse essere vista per prima, entrando nell’ex Villaggio Eni di Borca di Cadore, è la facciata dell’Aula Magna.

Al suo interno sembra di essere nella sala di controllo di un’ astronave, atterrata sulle pendici del Monte Antelao dispiegando le sue lunghe braccia sul terreno roccioso, rendendo le salite da erte a lievi, le superfici da ruvide a levigate.
Abbandonata dal suo equipaggio, ora ne ha uno nuovo. Un equipaggio multiforme e mutevole che non si impossessa degli spazi ma vi cerca relazioni.
Qui ora c’è un momento di inclusione tra interno ed esterno, tra uomo e selvatico.
La colonia non è più solo dell’uomo ma anche della montagna e del bosco che, non ostacolato, si avvicina senza paura alle architetture.
Così una nicchia in una parete può diventare la tana di una martora e una finestra trappola per un pettirosso.
Io che cerco sempre il selvatico e schivo l’uomo, in questo luogo dai confini irregolari, non riesco più a farlo.
Forse è l’occasione per spostare il mio sguardo in una direzione non contemplata.

Anna Marzuttini

Non ho mai incontrato 
un reame dove
addentrarsi indelicati.

Solo luoghi da abitare
come infallanti ospiti
sommessi invitati.

In quelle case dove
il fuoco nella stufa
è sempre acceso.

In quelle case
con il frigo aperto
perché anche fuori è il gelo.

Non illuderti
non sono braci quelle che vedi
sono lucciole nella cenere.

Giovanni Oberti, novembre 2021

Sento lo spreco, l’abbandono, il fallimento di un progetto bello e utopico a cui per qualche ragione non si è riusciti a tener fede. Una sensazione simile l’ho provata a Rozzol Melara e a Gibellina Nuova, dove dai pochi abitanti si sente il peso della tristezza.
Qui nell’ex Villaggio Eni invece le persone non ci sono, provo uno stato di irrequietezza, come se la Colonia fosse associata ad una catastrofe, come se tutti fossero scappati via dopo il suono di una sirena emessa dagli altoparlanti disseminati nel bosco, mi ricorda alcune immagini di Chernobyl.
Onestamente ancora non so come mai la Colonia sia stata abbandonata ed entrata in disuso, a dire il vero per ora non so quasi niente di questo luogo.
_

Questo pomeriggio subito dopo aver visitato parte degli interni ho letto Storie Pallide, libro di apparizioni e leggende legate al paese di Borca di Cadore, l’ho trovato qui negli uffici di Dolomiti Contemporanee e per ora è tutto quello che so su questo luogo.

Ieri, salendo la prima volta dal paese cercavo con lo sguardo il tetto spiovente dell’Aula Magna che avevo visto solo in foto, ma il primo elemento che è saltato al mio sguardo è stato il pennone disadorno del piazzale delle adunate: nessuna bandiera, un luogo ammainato.
Non so perché ma ho ripensato a quell’asta nuda sguarnita questa mattina mentre attraversavo i corridoi e le rampe all’interno della Colonia.
Non avevo mai visto dei corridoi in discesa, ho immaginato migliaia di sassi rotolare giù da quei camminamenti e il suono rimbombare nelle stanze vuote.

Furio Ganz, ottobre 2021

Each mountain has a crown
for which great kill I don’t know, but it is
bestowed by someone high
with the weight of the last day;
judgement can be seen
in this place
inside rooms in which moths
die in heaps
and flies bury in double – glazing –

Confess your snow melts too fast
Confess you’re scared of what might fall off the sky
when it’s not clouded
Confess your sleep is square
and guarded by cotton centuries;
I am afraid
someone will hammer in the nail
with a weightless hammer –

I am not dying
but my hand has touched poison.
Back to scary hallways
and rapids upside down
a presence in the cubicle
with no mirror
with a broken mirror
with one broken mirror
that I will think of again

Marina Dora Martino, agosto 2021

Francesco Zanatta, 13 agosto 2020

Se rientro in colonia lo devo fare come al mio solito e cioè come un  animale, penso, e per animale intendo un verme.
Così striscio lenta  sotto ai rovi graffiandomi il collo, rischio di precipitare, quindi mi  aggrappo ai sassi e pesto il muschio morbido.
Quando finalmente entro in sala accettazione protetta da muri in cemento, distendo la schiena ritrasformandomi in un’umana.

Tutti qui sono umani artisti, ma sono umani e artisti in modi diversi.
Raccontano storie in cui la natura non è mai naturale. Legano cavi elettrici e sbriciolano il carbone, si fanno strada spostando le erbe con lunghi bastoni come fanno i maghi, raccolgono e sezionano zolle di  terra rigettate dal corpo saturo della montagna. Penso che qui devono vivere specie che crediamo estinte.

Muri colorati e perfettamente intatti per un momento mi fanno immaginare un passato di bambini e caramelle incollate in tasca, poi le scale mi portano giù.
Un soffitto giallo si sbuccia rivelando di esser stato azzurro.
Escrementi di martora si seccano sul pavimento e una falena si schianta addosso a un vetro.

Esco dalla colonia e tra i rovi torno verme.
Vicino, incastonato nel muschio come un gioiello c’è un osso cavo: acerbo e antico, ospita degli
insetti che lo stanno riportando in vita.
Non ho trovato quelle specie forse estinte, ma nell’osso vedo la colonia, abitata da piante, vermi e funghi, e poi la montagna, colonizzata da un animale che è assieme disegno, industria, cantiere artistico e vegetale.

Agnese Galiotto, agosto 2020

Void ( )  {

Sono qui,
nell’istante del presente.

Appeso,
su corde invisibili tese tra passato e futuro.

Giaccio sospeso su questo frammento,
in bilico.

// Attendo nella notte,
// ascolto in silenzio il tintinnio della lamiera.

Gocce di pioggia.
Cadono dal futuro.
Ascolto l’eco del passato.

// Nella mente monta un ritmo.

A pieno fiato,
sulla trave del primo piano dell’aula magna,
in equilibrio.

// Essere presente.
}

Stefano Caimi, agosto 2020

a. ehi m, c’è un’insegna che dice “auguri”: cosa mai ci sarà da augurare?
m. sembra quasi un avvertimento, uno “state alla larga”.
a. e se fosse un segno di sfida ad entrare?… che sia abitato questo posto?
m. probabile…. ricordi, x ci ha raccontato di certi posti su PSS_0000461‐03*…
a. … si si certo, ricordo, che angoscia quella storia…. ma ad essere onesto….ok, quelle rocce sembrano piombarci addosso…. ma sembra tutto così clamo, armonioso, mi sento a mio agio…
m. … su dai entriamo!**

(…)

m. … sassi, nient’altro ch sassi, eppure sono bastati… uno spazio, un tempo…. nuovi. un labirinto di disciplina, concentrazione, pazienza e… come la chiamano qui?
a. … passione.
m. già! ma…e quindi cos’era?
a. non ne ho la più pallida idea, ma che importa… solo ancora quella maledetta parola, “auguri”, non capisco… cosa c’era da temere lassù?
m. … guarda a, “irugua”! … si leggerà da questo lato.
a. e cosa vorrà dire, non c’è nel nostro elenco.
m. lascia stare, aveva ragione x, è proprio un pianeta strano.

Alberto Stievanin, luglio 2020

* è il nome di finzione del “pianeta Corte”
** NPB: questo dialogo è onirico, fantascienza (e non fantescenza) – con buona pace di Bradbury. Nessuno accede alle strutture del Villaggio in autonomia, nemmeno gli alieni e gli eniani: si entra solo autorizzati e accompagnati.

Mondo senza fine.

Borca quadra il cerchio, l’ordine è impressionante.
L’occhio corre, insegue i punti di fuga e quando sembra smarrito ritrova una sorprendente direzione tra ferro, forma e ombra.
Ogni gesto e passaggio risultano in una nuova scoperta, Borca è una delle più belle esperienze vissute e viste, in ognuna delle quattro direzioni.
Il villaggio chiede rispetto nella sua solennità, comanda e decide dove condurre l’osservatore timorato ma entusiasta, attirandolo coi suoi segreti nascosti sotto la superficie.
Perfino il disordine, le macerie, il legno gonfio di una porta dura da aprire paiono vivere un loro ordine ed una propria dimensione, una narrativa che vede oggetti ammassarsi in contesti non abituali ma inspiegabilmente efficaci e ricchi di storia.
L’Antelao squadra dall’alto, vigile, non gli sfugge nulla di ciò che accade a me ed alla colonia. Le linee irregolari della sua roccia, viste dal basso sembrano affrontare i tratti armoniosi di Gellner, il cui progetto prevedeva che non vi fosse la possibilità per i residenti di osservarsi tra loro ma di avere un costante punto di riferimento sul piazzale principale.
Una scala di osservatori silenziosi di cui anche io mi trovo a far parte.

Giorgio Salmoiraghi, agosto 2020